Семёрка с тузом на руках, вряд ли вытянешь тройку,
Вокруг ухмыляются жадно-зелёные пасти.
Мой квант настроения брошен на барную стойку,
Попытка… нелепая… выиграть максимум счастья.
В коричневом море, на вкус, несомненно – «палёнка»,
(ответ будет завтра наркологом радостным выдан),
В гранёном стакане я вижу лишь труп мамонтёнка,
Под западным ветром плывущим вокруг Антарктиды
На маленькой льдине. Тоска? Без неё – интересней,
Когда разрывает тотальное чувство – Свобода!
Я слышу свои и чужие забытые песни…
Но выход, (как глупо!) опять совпадёт с точкой входа.