Осточертело воевать...
с тобой , с собой и с здешним миром.
А мне всего-то 25...
Прокурена моя квартира
и жутко пусто стало в ней,
как в недостроенной ракете,
которая осталась на Земле
последним патриотом на планете.
Мой фюзеляж поисковеркан
и обцарапана обшивка...
Что остается человеку?
Лишь сказка Пушкина про рыбку...
Что книги, музыка... искусство?
В них нет любимого тепла -
от рук, к ладоням прикоснуться-
и к милой складочки у рта.
Ты сдай меня в переработку,
отдай в утиль, металлолом,
нажми на стоп, на перемотку,
и вынырни, во МХАТ, в Ленком.
Вдохни морозный грубый воздух
в карманах спрятав поцелуй...
И не звони. Ведь поздно... Поздно!
Не позову! Не помню! Не приду!...
Я буду здесь... один, глотая горечь,
с одной лишь пулей, как спасеньем.
Когда любовь ты голодом моришь...
Когда на грани жизни отступленье...