Наружу проситься душа.
И есть бумага и перо.
Пусть не напишет всё оно...
Но, остров – это тоже суша.
И я пишу – мне всё равно,
Что ты сочтёшь меня безумным,
Назойливым или пустым.
Записка, слово,- не хватает
Меня на целый разговор.
И сердце нервы мне мотает. –
Недаром пишут, что "мотор".
24.11.81,21.02.86,октябрь 2006