Отвергнутое окруженьем,
Сознанье маленькой души
Летит навстречу с вдохновеньем
Сквозь заросли людской глуши.
Ей по пути может попасться
Ворох подножек, закавык.
Но нужно как-то удержаться
И не сорваться чтоб на крик.
А мысль, сходная с кривою,
То упадет, то ввысь взлетит.
Но как же справиться с тоскою,
Что меня гложет каждый миг?
И пролетят картины мимо,
Где пискнет тихо жизни тлен.
И в мгле умрут неумолимо,
Печаль оставив лишь взамен.
В своих мечтаньях я обрящу
Свой взор на гениев пера.
И Маяковский, как смотрящий,
Укажет путь, он как стрела.
Другой вопрос - куда приду я,
Плетясь за дулом на цепи?..
А там, как знать, не пропаду ли,
В ночной тиши конца пути?
Я нахожуся на распутье,
Куда бежать: назад-вперед?
Я чувствую себя как Путин,
Который очень много врет.
Но не о нем сейчас беседа,
И не о нем веду я речь.
Бывая добрым до обеда,
Готов я к ужину все сжечь.
Но указатель тот с доскою
В моей уселся голове.
И вновь борюсь я сам с собою,
Конца не видно той войне.
Жить, затыкая крик душевный,
Когда срываешься со скал,
Искусство, ибо ежедневно
Ты жизни чувствуешь оскал.
Но в чем молчания причины?
Они до ужаса просты:
Людей душевные личины
Закрыты, жестки и пусты.
Бродя по закоулкам мыслей,
И заблудиться -дважды два.
А чтобы мысли не прокисли,
Необходимо обновлять слова.
15 декабря 2013г.