Проснувшись с утра он обнаружил огромную стопку листов на своём письменном столе. Отголоски вчерашнего вечера, воспоминания о котором ещё не успели потухнуть в его прожженной алкоголем памяти.
При первой возможности нужно будет поискать в них хотя бы частичку чего-то пригодного для произведения, а при идеальном раскладе начать писать что-то. 2 не плодотворных месяца, черт подери, 60 дней без набросков и ручки в руках, понимая, что так недалеко умереть от голода и нехватки денег , наш герой медленно побрёл на кухню...
7:05
Допивая чашку горячего кофе и медленно вдыхая табачный дым, стопка бумажных листов наконец-таки оказалась в его легкой руке, водя по строкам беглым взглядом он делал мимолетные пометки на полях, черной гелевой ручкой вычеркивая многие из них. Нет, это всё не то, что ему нужно. К черту, лучшим из возможных вариантов станет легкая прогулка по городу.
Включив "five finger death punch" в плейлисте и завязав шнурки он накинул на спину рюкзак со скетч-буком , ручкой и прочими мелочами на спину , сделал первый шаг за порог своего уютного жилища.
Оказавшись в одном из наилучших мест города, по его мнению, естественно, и заказ себе чашку "Латте" - он раскрыл последнюю незаконченную страницу произведения и погрузился в размышления, раз за разом выводя и зачеркивая строки с головой погрузился в работу. Дописав последнюю строчку стихотворения он оставил лишь одну маленькую заметку под ним : "...Тебе", он знал, что тот человек, которому посвящалась эта часть его души, обязательно поймёт, что именно для него.
Оплатив счёт за кофе и выйдя на улицу Джеймс (назовём его так) и сам не заметил, как оказался у порога своего дома. Раздевшись он выключил свет, лёг в кровать и укрылся одеялом цвета морского прибоя. Провалился в сон. Ещё один день. Но сегодня случилось нечто особенное, из ряда вон выходящее. Он встретил её.
...Тебе.