Разлуки, разной степени дальности,
с теми, кто смог перетерпеть
забытую плеть
и другие зеркальности
чужого духа, чья вотчина смерть,
и чьё пробуждение,
каждый раз, когда падает пыль,
как дробь (а кого тут убили?),
от прикосновения
новых пальцев, а прочее гиль;
высунь нос, он до Риги
успел не доехать,
он из книги
торчит, как помеха;
дух мёртвых, обнимающий живых, -
экзоскелет? нет, Центр Помпиду...
о, сколько натолмачено в ответ
на "да, или нет?",
я в цель не попаду,
всё важное внизу, и очень-очень мелко;
немногим я такое пел, как
тебе тогда, - но, впрочем, не в Саду
и встретились... И справедливо пучит
от яблок недозволенный живот,
и по пути в М/Ж ты мой попутчик,
Т. Элиот... а может, Мандельброт.
И путь такой, тут не остановиться,
тут... муть такая, лучше б и не брал.
Давно моя прочитана синица,
а журавля пока не написал.
7 апреля 2016 г.