Усталость, но сон норовит стороной.
И это, – отнюдь не причуды весны.
Почти еженощно приходят во сны
навеки ушедшие. Видно, со мной
не договорили. И отдыха чуть.
Глаза в потолок да протяжные вздохи.
А утром рассудка разбитого крохи
собрать утомлённо, умыться и в путь.
И совесть чиста, и на сердце покой,
но пусто и сон убегает отсюда.
Лишь память. Ни капли надежды на чудо,
на время. Питомец сопит под рукой
и внемлет, и верит, и жаждет любви,
и верностью дарит душе утешенье.
Прощанья, увы, не сулят возвращенья,
и шанса не сыщешь, зови не зови...