Суть ведь даже не в том, что оно болит. Суть в том как. Как остервенело оно тебя терзает. Снится. Кошмарами. Просыпаешься в холодном поту. Плачешь. И уснуть уже не можешь. Так и сидишь до утра, обхватив колени и раскачиваешься со стороны в сторону. И никто ведь не знает, не видит. Ты одна в этой боли. Избавляешься от неё никотином и субботними похмельями. Выпускаешь на бумагу. Письмами. И жжешь их. Пепел рассеивая по ветру.
Соль скоро проест тебе щеки, а раны душу. Ты все латаешь её. Но они не хотят затягиваться, их все больше, больше, больше...
И ты кричишь, плачешь, скулишь, как побитая собака. Хочется свернуться в комок на чьих-то коленях, и чтоб тебя убаюкивали. Чтоб боль эту усыпили. Чтоб чуть-чуть легче. Чтоб не так одержимо. Чтоб дни не нагоняли оскомину. Не травили душу.
А не получается. Ничего не получается. И так и сидишь ты в узел завязана. И ешь себя. Дохнешь по атому. Пока не сдохнешь окончательно.
20.02.2016