Плести судьбу как корзину.
Понять закаулки души.
Говорить в глаза,а не в спину
И писать от руки свою жизнь.
В пространстве тире-многоточий,
В тоннеле чьих-то глаз
Есть и твой почерк|а может,прочерк|,
Ты там писал ни раз.
Все на самом деле известно.
Всему в нас не упасть.
Глаз тоннель и души без_дна,
А там - масть.
Масть всего,что делают руки
И что слетает с поверхности губ.
Никто не против впитывать звуки,
Только не от тех,кто груб.
Душа - не грубая бумага,
А скорее тончайшее в мире стекло.
Не нужно ждать от него знака
И проверять - повезло? Не повезло?
Душу возможно склеить,
А внутри - за все простить,
Но потом через многослойную призму все мерить
И...этого может не быть.
Плести судьбу как корзину.
Это немалый труд.
Так везде...все умеет стынуть.
И враг. И друг.
И слова. И муравейные мысли.
И чьей-то ночной звонок.