***
Бегут навстречу мне потоки.
Один людской, другой машин.
Они не знаю. Я к истокам.
К истокам знаний средь вершин.
Я много, что не дочитал.
Я много, что не доучил.
И не спешу на пьедестал,
И славы я не заслужил.
Мои стихи всё ни о чём.
Хоть хочется порой серьёзней.
Но коль дадут пожить ещё,
То напишу, возможно, грандиозней.
Пока ж пишу лишь о любви.
О самом дорогом, что ближе.
О том, как в рощах соловьи
Поют и ветер нежно нивы лижет,
Тумане стылом над рекой
И о звезде, что от любви сгорает.
Я б написал и о России не с тоской,
Да только вижу, как народ страдает.