ЛЕС
Лес наш прибрежный, насупясь, угрюмо,
смотрит за речку в бескрайний простор,
обуреваемый грустною думой,
с небом душевный ведёт разговор.
Ветер бездомный, в кронах гуляя,
новые вести в чащобу принёс…
«Что тебя мучает, пуща родная?» -
на языке моём зреет вопрос.
Всё продолжаются вольные шумы,
стоны глухие…опять и опять…
Обуреваемый грустною думой,
лес о себе может небу сказать…
Мы – не деревья. Проходим лишь мимо.
Леса печали нам – неуловимы.
Иллюстрация из Интернета.