Вера писала о том, как м*даков любила,
Я причитаю о нём, словно Вера вчера.
Мама, его позабыть-нету силы.
Мама, я буду о нём писать.
Знаешь, в нём счастья моего вовсе нет,
Знаешь, я в нём своего не встречала.
Я даже не знаю читает ли он
Я ему сама даже не разу не прочитала.
Мам, каждый день мне о нём говорят,
Я же такой улыбкой озаряюсь,
Свечусь, излучаю, делюсь.
Приезжая домой, я кожу с себя сдираю
И может быть, едва слышно скулю.
Мам, в моих стихах нет нынче рифмы.
Графомания... Этот стих так назову.
Мам, я ему бы столько сказала...
Он не услышит, да и я не прошу.
Мама, я так по нему скучаю!
Но он не придёт, даже если я позову.
Пусть ему мои строки, его подруга покажет.
На секунду пусть верит в то, что не вру.
Мам, у нас поцелуев последних..
Просто не счесть!
Мы прощались с ним навсегда,
Почти в каждую встречу...
Но в этот раз напоследок...
Даже без касания рук.
Мне осталось много дела.
Надо чтоб, ни встреч и не разлук.
Надо помнить лишь плохое,
И забыть твой номер наизусть.