Прячешься в свой мирок,
Словно какой-то трус.
За окном - шум столичных дорог.
За окном бьется Города пульс.
Ты чужой? Ты один? Совсем?
Средь дорог этих дымчато-пыльных
Это побоку, друг мой, всем,
Как полет пузырей мыльных...
Только в солнечный теплый день,
Когда лето души коснется,
На твой "мыльный пузырь" - или тень -
Проходя, вдруг малыш обернется...
Этот Город, мой мальчик, большой,
Вечный двигатель призрачной жизни.
Ты один. Ты забыт. Ты чужой.
Или просто немного капризный.