Пусть говорят, что не опишешь жизнь,
Есть толкование, всего-то присмотрись:
Она как маятник меж болью и плодами,
Не по спирали, шИрим взмах мы сами,
Но посредине взмаха рубит путь
Обидчивость, отрикошетив суть.
Ох, до чего ж сладчайшая подлючесть,
Слепит: "из всех ты самый наилучший,
Не ты виновен, те, кто помешал",
И в разума трясине вмиг пропал.
А эта Сволочь новым строит козни,
И рикошетит не к плодам поболе.
От болей же шарахаясь без чувств,
Питбулям рады, как царям ХОЧУ.
Всегда ж, коль боль не вынудила мысль,
Намного проще ведь хозяина загрызть.