Не пишутся стихи, хоть и весна стучится мокрой птицей,
И ветерок раскрыть пальто мое стремится,
Но тот, кто дорог мне давно уже не снится.
И по ночам мне просто крепко спится.
Толпятся дни бессчетной вереницей,
Где доброе, где злое - нет границы.
Я жду. Должно ведь что-нибудь случиться.
Не зря весна ко мне в окно стучится.