Всё по зёрнышку, да по крошечке,
Часто клеим мы, что расколото,
То дорогами, а то стёжечкой,
Мы бредём, борясь с холодом.
Трудно складывать, что разломано,
Где обрывками всё распластано,
Но берём в руки молот мы,
Да по гвоздикам, да по камешкам.
Жизнь,-не барышня, а колхозница,
Здесь и пахарь ты, и наездница,
Серой птахою горе носится,
Но нам счастье морем грезится.
Мол наступит всё же времечко,
В день рассветный,да по полудню,
И всё сложится, и всё склеится,
И завертится амплитудою.