Они мне говорят - ты плохо пишешь, то там не ритм, то здесь оксюмороны,
А я смотрю, как Ты тихонько дышишь и нами заплетаешь жизнь в узоры.
И как им рассказать о том, что в небе не знают про законы чётных чисел,
Что одинаково прекрасны быль и небыль, и что любовь не прячется за мыслью.
И физики недавно доказали - ты можешь быть везде одновременно,
В пыли несчастной жизни привокзальной, в брусчатке церкви, у двери пельменной.
Я это знала с первой яркой ночи, когда с небес спускаются туманы,
И ты лежишь счастливый, будто пьяный, хотя тебе всего три года. Впрочем,
Познать блаженства вкус дают нам с детства, хоть мало мы тогда и понимаем,
Как кашу с маслом ложками хлебаем, и в этом никакого нет кокетства.
Мы знаем радость Бытия без страха, без боли от потерь и от победы,
Но ни Пураны, Библии, ни Веды не высвободят от ума бараков.
Они мне говорят – ты плохо пишешь, а я и не пишу, я вспоминаю,
Как будто на бумаге проступает всё то, что со мной было в прошлой жизни.
Записываю и запоминаю, чтоб снова где-то мне не ошибиться,
Чтоб с верного пути опять не сбиться и не оказаться где-то с краю.
Отчаянные души, все мы бродим от старых бед к небесным начинаньям,
И где-то рядом Бога очертанья, а мы глядим всё по своим комодам.
Пронзительное ощущенье неба в последний миг под нашими ногами –
Опять ты заплетаешь в оригами всю жизнь мою, свою, и быль и небыль.
20 июля 2014