Художник

               

Пейзаж в окне –
Привычен и не бросок.
Ты на него косился свысока,
Брал белый лист и наносил набросок,
Мне говорил: не дашь ли огонька?      
 
Тот белый лист…
Свободными мазками
Ложились люди и дома на нем.
Ты, кистью зажигая мертвый камень,
Сам изнутри горел одним огнем.
А мне при этом разливал по жилам
Чугунный жар своих душевных домен,
И были дни, что только им и жил я,
Хотя горел тогда еще с трудом.

Оживший лист…
Он мне шептал стихами,
Стихали уличные звуки враз,
И лишь сполохи красок полыхали
Огнем твоих неукротимых глаз.
Играли краски музыкой неслышной.
То был и Моцарт, и Шопен, и Лист.
Взахлеб я слушал, может, третий лишний,
Как симфонический оркестр, твой лист.

Но были дни, когда в душе такое,
Что жизни смысл и пуст, и невесом,
И ты мазки той самой же рукою
Не мог заставить слиться в унисон.
И белый лист, вначале вспыхнув ярко,
Огнем закатным тускло догорал,
А я, хотя не становилось жарко,
Что удалась картина, жалко врал.
Ты чуял фальшь, но, как и я, двужильный,
Враз не ломался, подмигнув слегка,
Ты говорил: не дашь ли огонька?

Дружили мы, и как еще дружили...