Когда у нас все хорошо
не пишется стихов,
Тогда не ищется в толпе
запах родных духов.
Не ожидается звонка
до поздней ночи,
И не кричится нам в подушку
что есть мочи.
Нет дрожи в тонких пальцах
и ладони не потеют,
А на душе царит покой,
собою греет.
И ты не ждешь кого-то встретить,
едя в аэропорт,
А этот клетчатый пиджак
и вовсе не потёрт.
Улыбка искренностью льется
и блестит,
Но кто любовью запылает,
тот сгорит.