О недруг мой, Тоска!
Покинь пределы моей души!
Мерещится не Буквица...- доска
сосновая, прибитая в глуши,
рождая образ непрятный мне,
- вся суть моя, теперь лежит
на дне глубокой пропасти…
Ушел он...
И существует где-то,
но вовне.
Лишь след доски прибитой,
и, всплывшей на волне,
родившейся от слёз
моих - пролитых,
но наяву, а вовсе не во сне.
Уйди, Тоска! Ты… – стерва!
Заполонившая всю душу.
И дергаешь меня за нервы,
тряся нещадно, словно грушу.
Окстись, дай мне вздохнуть...
Дышать, и жить
уже я не могу.
Прервал он дружеский наш путь,
чтоб передать тебе… - заядлому врагу!