Я не люблю большие города
И вереницы чуждых пилигримов,
Но у тебя кудесница Москва
В арбатских переулках паутинных
Живёт душа, питаясь новизной
Почитывая чтиво самиздата,
Вот только крестится порой не той рукой,
И ждёт с войны пропавшего солдата.
То словно вьюга воет по ночам,
То голосит как колокол державный,
Не доверяя слухам и врачам
И лечит раны песней Окуджавы.
Я не люблю большие города,
А на тебе Москва готов жениться.
Вот только жаль, что в церкви никогда
Не обвенчают горе - атеиста.