Бред — как яд больной души,
Выделения испорченного мозга
Просачивается лаской расплавленного воска,
Но бьёт как камень из пращи.
Он посыпает мою голову мукой,
Он выползает рвотной массой из клоаки,
Берёт за глотку вражеской рукой, -
Мне не отбить его атаки.
И я рисую живописные картины,
Панораму разрушения рассудка;
Красками из мокрой глины,
На холсте из торфяного сгустка.
Стынет радиолокационная каша в тарелке радара,
Я играю словами, лишёнными силы удара,
Неустанно изрекаю банальные пошлости:
Идеи, превысившие срок своей годности.
И вот, рифмованный пишу я текст,
Но в строках этих искать напрасно смысл, -
Больной души несостоявшийся протест,
Словами искажается любая мысль...
В ожидании от жизни заслуженного приза,
Солёные ловлю губами брызги бриза;
И веду, разбивая слова на слоги,
С самим собой Сократовские диалоги.