Какова вероятность того,
Что мы встретимся снова в метро.
Это время совсем не моё,
Я не езжу так очень давно.
Ты читаешь страничку мою,
Где стихи о тебе напишу,
И не знаешь ты, сколько потом
Разных будет стихов ни о чём.
Впрочем, так же как этот стишок,
Что читаешь, он просто смешон.
Просто, так получилось, пойми…
Вижу, люди читают стихи.
Значит, людям мы всё же нужны,
Те, кто мысли рифмует свои.
О поэзии я промолчу.
И касаться ее не хочу.
Не хочу. Не должна. Не могу…
Всё равно, что снять с неба звезду,
Ту, что светит всем нам в темноте.
До нее дотянуться бы мне.
Да и всем нам до них, как до звёзд,
Путь нелёгкий, тернистый пролёг.
И кто сможет, конечно, дойдёт,
И навечно в поэты уйдёт.