На истории карандаш в моей руке,
Он скользит по бумаге неслышно,
Ничем не обремененный, на легкое.
Листы никогда не лишние,
Место заканчивается мгновенно.
Так, будто его и не существовало.
А это значит, что, несомненно,
Его всегда неприлично мало
Слова в голове танцуют,
Взявшись за руки, напевая.
И в этом идею простую
Я вижу, глаза закрывая.
Идея в том, что любые
Слова можно рифмовать,
Превратив в строчки большие,
Их смешивать, компоновать.