И я молчу уж который год,
Себя нещадно за это ругая.
Хорошо, конечно, что все пройдет
Страшно, что мы пройдем, дорогая.
***
То что хочу сказать я при встрече,
Похоже на стих из старинных псалмов,
Играет с вечностью мой седой вечер -
Мне нечего, нечем, мой скуден улов!
Ты понимаешь? Я не беспечна,
Я слишком... Я презираю свой кров
И покой! Я вечно не те подбираю слова,
и махаю рукой - что возьмешь с этих слов?!
Но если встречи не будет другой?
И ты, все слова, что роняла случайно
Истиной примешь нагой,
Не со мной меня спутав нечаянно?!
Я встреч не ищу. Я в безумье упряма,
И в прах, еще в горле сыпется слог.
Но, родная, могила - это не яма,
Могила - это фальшивый итог.