На черновой моей странице
Стихи летают, словно птицы.
Я верных слов не нахожу,
Подобных острому ножу.
Просты чтоб были, всем понятны;
Но краски сном полей объятых
И стон рыданий безутешных,
И облаков полет неспешный,
И запах первой майской почки
Передавали чтобы строчки;
Врезалось в душу бы навечно
Неповторимое словечко.
Я разум поиском гнету;
Отрину мутных фраз орду
Для одного, острейшего клинка,
Работа хоть и нелегка…