Да, нам представится едва ли
Возможность нового полета.
И ржавчиной скрипят детали
На бренном теле Дон Кихота.
Песчаной струйкой убегают
В воронку времени мгновенья.
И, растворяясь, слезы тают
За амальгамой отраженья.
Венки, увядшие под солнцем,
Венчали головы царицам.
В них влага высохла до донца,
В тех реках больше не напиться.
В потоке призрачных видений
Мелькают тени, звуки, лица.
Кто был ты - нищий или гений?
Комедиант, поэт, патриций?
Наскальный лик шлифует ветер,
Стирая буквы эпитафий.
Мой друг, а нас с тобой заметят
В альбомах старых фотографий?(СЖ)