Всё тот же дом и те же книги
Стоят на полке запылённой,
А солнце ржавою ковригой
Висит над полем утомлённым.
Вчерашний день банальных истин
Хранит в углу сундук забытый,
И воробьи на ветках скисли,
А день весь проседью прошитый.
Мир стар как вечность, как Иов,
Но каждый миг рождает нови,
Всяк человек находит кров,
Мы плоть от плоти, кровь от крови.
Отца и матери, как прежде
Нас старый дом устало ждёт,
Рассвету верит он с надеждой,
Что внучка с дедушкой придёт.