Мне дали жизнь, но без инструкций,
Живу, по правилам и без,
И думу думаю, как будто я Конфуций,
Ну, а на деле бывший ангел, ныне бес.
Стою на перекрестке чьих-то судеб,
И, ощущая собственное «Я»,
Я думаю о том, что завтра будет,
И что же ждет приятный свет, а может тьма!?
И не могу найти свою дорогу,
Смотрю в сомнениях я по сторонам,
Быть лживым, обращаясь к Богу,
Иль настоящим, обращаясь к демонам!?
Не просто быть хорошим человеком,
Но и плохим быть тоже нелегко,
И лишь когда твоя история ушла с рассветом,
Сменив закатом, угасая где-то далеко.
Ты созерцаешь, полный небосвод возможных красок,
Там светлые, и темные тона,
Коллекция твоих фальшивых масок,
И понимаешь, дальше маска не нужна.
Там видно все, добро и недочеты,
Ошибки, ложный шаг что допускал,
Там видно все, падения, полеты,
Картины прошлого, и то о чем мечтал.
Да все мы слишком сложные творения,
И не познать самих себя нам на веку,
А наши краски это те мгновения,
На перекрестке судеб, создавшие судьбу