Букв все больше,
Составленных в строчки,
Косо в столбики и в кружочки.
Для чего пишем целые ночи,
Да и днем иногда? Чтоб воочию
Убедиться, что все уже было?
Как словесные глыбы ворочали
Те, кто ранее, те, кто глубже,
Те, кто не на потребу времени?
Кто достоин нести не корону,
А колючий венок поэта?
Потому, что бичуют за это.
А порой игнорируют просто,
Говорят – мол, в бирюльки играет.
Всё в тетрадке черкает, черкает!
Хоть бы ручку купил поновее,
Подороже купил ноутбук.
Познакомился с теми, кто в песни
Превращает любые наборы
Букв, что в строчки, в кружочки,
В квадраты…
Вот и слава: венки и веночки
Из фальшивых лавровых листочков,
В «бриллиантовых» россыпях стразов.
Имитация слова и славы.
Да и «членские корочки» сразу
Поднимают иных над другими
В облака, что как пар от кипенья,
Улетают, лишь выключишь печку.
Чай нальешь или, может быть, кофе.
Буквы, мысли и нечто такое,
Что еще не имеет названия.
Вот тогда, может быть,
Кто-то скажет о тебе-
Настоящий поэт.
08*04*16