Опять пророчат: все сгорим.
Вокруг сумбур, галдеж.
Я остаюсь неколебим.
Что толку выть, горел ведь Рим,
Прекрасен и пригож.
От пепла был неотличим,
А ты твердишь: скорей, спешим!
Молчи уже.
Не трожь
Мне память горькую огней.
Она, со временем острей,
Чем скальпель или нож,
Овладевает изнутри.
А ты за старое: беги!
Не трусь, от всех скорбей
Есть средство верное одно,
На шкаф похоже, где темно, -
Древесный макинтош.