Старый подъезд, рама разбита, осколки стекла никто не убрал
Краска свисает со стен, пузырится, дверь покосилась при входе в подвал.
Ступеньки серые грязны и неприглядны, по ним идёшь, и хочется молчать
Бумажки грязные в углах площадок, не догадается никто убрать.
Однако лучше чем подъезд куда вхожу я не нашёл, искал
Никто не знает, кто полвека по нему назад ходил, мечтал, писал.
Да, друг Ленинград, подъезд хранит твой много тайн, он интересен
Кто жил там? Художник или поэт? А может все в нём, ведь мир тесен.