***

Ты, словно израненный боец,
Чьё тело столько раз ещё пронзят кинжалом.
Скиталец, у которого нет дома ни внутри себя,
Ни где-нибудь в неволе.
Бродяга, жалкий, истощённый мором
Несправедливости, нехваткой теплоты и нежности, и
В руках ты держишь
То ли молитвенник, то ли "как стать самоубийцей"
или "не стать"
И "как спастись", "куда бежать",
Пособия по жизни, которую никто бы не избрал. О Боже!
За что такую участь ты послал ко мне, за что и для чего?
Не для того ли, чтобы я,
Любитель отступать от правил,
Разнёс свою башку о камни,
Которые стоят на берегу реки.