Сыто я живу, но небогато.
Денег нет, и счастья тоже нет.
Жизнь я иногда ругаю матом.
Что поделать. Я в душе поэт.
Вот в разгар веселия и муки,
Я встаю на шаткий табурет,
Простираю к потолку я руки,
И в глазах от чувства меркнет свет.
Что мне скажут критики мирские
В пьяной до икоты тишине?
Может быть сейчас, пока бухие,
О своей любви расскажут мне?
Я расслаблюсь, закурю картинно,
В чувствах разолью на стол коньяк,
И забуду во хмелю невинном
То, что не поэт я, а дурак.
Прочитаю им вчерашний опус,
Высоко и гордо нос задрав.
С табурета под конец на попу
С грохотом под дружный смех упав.
Ночь придёт, грехи и спесь скрывая.
Сон спасенье плоти от вина.
Сплю, синяк на попе потирая,
Вдохновенье выпито до дна.
И потом, когда наступит утро,
А с похмелья рифмы нет, как нет,
Поступлю я, выпив пива, мудро:
Сдам в починку шаткий табурет.