моя жизнь обретает тихий, безмятежно глухой
прибой,
мои сны покидают вихри,
я с работы иду домой,
наступая
на запах тмина и вишневого пирога,
по шелковой иду долине цвета скисшего молока,
дома так же тепло,
как прежде,
так же шумно, всегда светло,
я проскальзываю, в одежде пряча уйму ненужных слов,
я несу их в ладонях прямо, брошу в письма
и крикну сов,
и засну под окном,
упрямо веря — это письмо дойдет.