118 километров до космоса вверх,
А с тобою он ближе мгновенно становится.
Маяковский о чувстве таком пишет "сверх",
А потом его жизнь самоубийством закончится.
Вот и я в серой комнате плачущих стен
Далека от самых малейших возможностей,
Что придёт это время больших перемен
И полёта в тот космос без страхов и сложностей.
Я взлечу, но когда-нибудь станет пора
Приземляться, а вдруг парашют не раскроется?
И тогда вечно чёрная лучше дыра
Пусть затянет в себя, и весь мир тьмой покроется.
Чем упасть и понять, что упал в никуда,
И нет шанса совсем у тебя на спасение.
Так нужней в жизни что: не взлетать никогда
Или всё же взлететь, несмотря на падение?