Стук в окно да белый ветер. Птицы белых городов
прилетали на рассвете, ворковали про любовь,
мир каких-то странных сказок, белых магов, белых снов,
про "понять бы всё и сразу, где каприз, а где любовь".
День заглядывал в окошко. Удивлялся белый свет:
"Птицы-птицы, клюйте крошки. У любви - короткий век.
У любви под белым словом - ярко-красная тесьма.
Да в родстве с болиголовом та диковина сама".
С поводка срывались вёсны. Убегали - не догнать.
Крошки, птицы.
Но сквозь слёзы улыбается она,
та, живущая украдкой в тайне белых городов,
в незабудковых тетрадках между вересковых слов.