Бегущий, замедли свой взгляд,
взгляни - вот кроссовки лежат.
От милой мэйднчизны вдали
им парки шнурки расплели.
Памир их протекторов стерт,
расцветки не вспомнит и черт,
повывалились языки,
в прорехах шныряют жуки.
Не в тихом семейном кругу
почили они - на бегу.
Внушало кроссовкам пальто,
что беганье это - ничто,
твердил многогранно буфет,
что смысла в движении нет,
что смысл совершенно в другом,
а их похоронят бегом.
Но было сплетенье дорог,
но был юный пыл ее ног,
но рвался сквозь кружево туч
в глубь поля пылающий луч.
И сердце стучало в носке,
и след исчезал на песке,
и птицами были шаги...
Беги же, бегущий, беги.
***
Лежать или бежать? -
вот в чем вопрос
всей жизни.
Что милее нам - нирвана
с сигарой в ванне,
прелести дивана,
или системный,
и в жару, и в стужу, кросс?
Всем талии осиные милы,
но нет таких приемов,
к сожаленью,
чтобы иметь их вовсе без движенья -
тут нужно трудолюбие пчелы.
Вообще, движенье - жизнь.
Иное - вздор.
Вот взять поэта Б.:
ведь он побега
певцом известным был,
а был бы бега -
бряцал бы нам на лире
до сих пор.
Итак, неважно -
травы или снег
твоим кроссовкам выстелят дорогу -
вставай же на пробежку,
ради Бога,
поскольку слово "Бог" -
от слова "Бег".