Рисует небо облаками,
Рисует солнце светлым днем,
Рисует океан штормами,
А ночь – звездою над окном.
Черемуха рисует цветом,
Туман - хрустальною росой,
Танцор рисует пируэтом,
Художник - кисточкой простой.
Ну, а поэт рисует словом,
Полней его палитры нет.
За словом слово, снова, снова
Слагает строки он в сонет.
В палитре радость есть и муки,
Штрихи несбывшейся мечты,
Оттенки счастья и разлуки,
Полутона любой судьбы,
Родной природы тихий шелест,
Других миров холодный свет,
И детства позабытый берег -
Из них творит стихи поэт.
Творит, когда витает Муза,
Неважно - утром, ночью, днем.
И в результате их союза
Палитра закипает в нем
Лавиной фраз, потоком мыслей,
И, выливаясь на листок,
Поэту дарит смысл жизни,
Ведь он заложен между строк,
Бегущих по бумаге белой
Цепочкой безудержных слов.
И рифмы подобрав умело,
Всю жизнь поэт творить готов.