Чавкает дождь над горами
Скомканных жалких надежд.
Бегают люди с зонтами,
Прячась от скверных невежд.
Ищут они в переулках
Место, где их не настигнет
Скука тех грязных маршруток,
Что никогда не покинет.
Мысли-бродяги блуждают
В поисках стен из гранита,
Но, поспешив, попадают
В шторы из тонкого ситца.
Плачет последний уж поезд,
Смирно по рельсам катясь.
Больше возврата не будет...
Так и умрёте, томясь.
10 апреля 2016