Время как данность, конечно, бездушно...
Зла в нём не сыщешь... добра тоже нет...
Оно к человеку во всём равнодушно...
Для сущности этой в природе нас нет...
Но в жизнь человека зачем-то когда-то
Его поместили, включили отсчёт -
Ведь только для нас так осмысленна дата,
А прочим живущим оно не в зачёт...
Судьба или рок... Чьи они начертанья?
С чего бы вот так по указке перстом?
Скрывают свой облик времён очертанья...
И есть ли хоть что-то за гранью "потом"?