У правды, - нет температуры, она прекрасна как закат.
Бывают просто: люди-дуры, а убивает даже взгляд.
Скучать - ведь ждать,что вдруг вернется и воду лить сквозь решето.
В нем ничего не остается, - не возвращается ничто.
Песком, в разорванные пальцы,струится ветер с высоты.
Тебя сжигает, сердцу жарче, но это холод красоты.
Заиндевевшие ресницы и море синее, вглубь глаз.
Через него - в нее стремится, и это, как в последний раз.
Он точно должен быть последним, он должен, должен..., ни о чем.
Любовь..., кусая в кровь..., губами..., и как обычно - не с плечом.
Не на плече и не в объятьях, сон вновь о нем, и вновь - рассвет.
У правды, - нет температуры..., ее вообще на свете нет...
У боли, нету предпочтенья, она приходит как всегда.
Бывают просто: люди-дуры и люди-твари, провода...,
Опутав мысли, тянут в вечность, разбитым таинством души.
Пусть мысли так благочестивы, но ведь так хочется грешить.
Замок от помыслов - надломлен, замок на сердце - без ключа.
Вскрыт мановением беспечным и рубанувшим не с плеча.
Не сгоряча, никем, не знаю, каким богам о нем молить?
Как разорвать страданий муки..., его так хочется любить...
автор: И. Дерменжи