Живу без смысла я, почти с трудом,
Не в силах что-то в этой жизни поменять,
И, иногда, с печалью думаю о том,
Что также доведётся мне, наверно, умирать.
Лафет орудия меня, увы, не ждёт.
Стена кремлёвская совсем не будет рада.
А если тело моё бренное умрёт -
Квадратный метр земли,- вот вся моя награда!
На Новодевичьем по мне молебен не споют.
Не грянет залп из тысячи орудий.
Гнусавый дьяк и пьяный поп мне душу отпоют
Без промедленья, без торжественных прелюдий.
И, возглавляя пышный траурный парад,
Полковники с подушками, седые и степенные от лет,
Не понесут моих заслуженных наград,
Хотя бы потому, что у меня их просто нет.
Нет, не приспустят флаги боевые корабли,
И не объявят траур по родной стране...
Лишь бросив на могилу горсть сырой земли,
Все сразу позабудут обо мне!