Проститься

Я хотела бы простить, а не проститься.
Я хотела бы любить до смерти, но
не понять ему, что слёзы на ресницах
прописались, будто так заведено.
Он меня не слышит, нет, напротив
–
человек мне близкий (на словах).
На каком-то резком повороте
мы разбились – целое на два,
два пустых и глупых, и никчёмных
человека с пропастью в груди.
Каждый прав по-своему и в чём-то.
Только правда слух не бередит.

На него совсем я не похожа,
мысленно шепчу ему, что всё...
Друг без друга мы и лучше сможем
и друг друга, кажется, спасём.