Пронзая взором, как иглой, поэт рождает строки были,
Чтоб с каждой новою строкой его не сразу позабыли.
Чтоб в каждой теме для него рождалась исповедь иная,
Чем просто резкий взгляд в окно, в котором ада нет и рая.
Чтоб тот, кто был ему мечтой, не стал тем камнем преткновенья,
Который точится водой, в котором вовсе нет спасенья.
Чтоб каждый знал, что у любви бывает истина и хуже,
И на исходе западни возможна жизнь в огромной луже.
Чтоб день не смог скрыть красок цвет, а ночь от похоти не блекла,
Когда нам кажется, что след в душе остался горсткой пепла.
Чтоб глубина сторонних чувств была всегда лишь прозаичной,
А восхищение из уст с потоком рифмы поэтичной.