особливо контахта)
Наверное, здорово – жить в стихах:
Болеть ими и дышать,
Писать и чужие читать
И свои – с трибуны, с помоста,
А на погосте
Не просто тире между дат -
Bis dat, qui cito dat,
И вспомнят
И пустят слезу утрат -
О поэтах ведь громко скорбят,
Но при жизни плюют
И в лицо, и во след,
Чтоб простыл быстрей –
С глаз долой, без потерь.
Мы с годами, увы, не умней,
Не сложней и не тоньше,
Много жестче.
И иная теперь жизнь в стихе:
Кто больше?
Что хорошего здесь и зачем
Столько лайков?
Дай облаю,
Чтобы жизнь халвой не казалась!
В комментариях ведра соплей –
Толерантность!
Ах, милашка!
Что ж таким не живется «как всем» -
Надо влезть аж до высших сфер!
На тире между дат узлы,
Пунктир -
Есть что вспомнить.
Узловатее - значит длинней,
А тщеславие похвальней, чем лень
При условии,
Что не слишком шаток помост,
И что в спину никто не плюет
И не тычет
Ножом своих истин.
Рифма сбита?
Не отточен достаточно ритм?
Ах, идите…
Сами знаете ведь куда,
Невпервой наверное, да?
7.04.16.