Легионеры павшего Рима
бьются за город, слизанный ветром.
Город с пустыми глазницами окон,
город с разбитыми венами улиц.
Замороженный, молчаливый,
не то, чтобы преданный,
просто забытый.
А где-то по свету резвятся дети,
вышедшие из чрева,
выросшие плоды
города-древа.
Беспечные дети, почти что вольные,
играючи отрубившие и ветви, и корни.
И только истуканы-легионеры,
не помнящие имени, не знающие веры,
помнят лишь данную когда-то присягу
беречь этот город - назад ни шагу -
даже когда здесь ничего не будет,
кроме пепла и ветра,
когда здесь вырастет новый -
второй, третий, четвертый -
новый город,
имя ему Рим.