Ты делал селфи, опершись на брус
веранды, выученной наизусть
дождями юго-западной стихии,
и по-молдавски пел «Melancolie»,
в чужой весне взывая к примаварэ.
Плющ полз по брусу, развивая грусть
случайной мысли: «Я сюда вернусь,
брус обниму, но ни лицо, ни имя
не свяжет память с песнями твоими»…
Лишь окончанье фразы: «...кофе сварен», -
не выветрится - в этом поклянусь! -
запомнится и аромат, и вкус,
и пенка. После напишу стихи я,
как обернулись винами сухими
дожди нам. День чужой весны коварен…
2-14мар16