Тихо в семейном альбоме,
слышно, как тикает век,
люди живут в нем, как в доме -
сколько здесь человек.
Люди, которых не видел,
люди, которых любил -
как я их сильно обидел,
запер, ушел, позабыл.
Сколько в глазах их печали,
сколько тоски неземной,
как они громко молчали,
словно прощались со мной.
Что же мне делать, родные?
Как вас спасти, уберечь?
Шашкой как будто, по вые,
в сердце, как будто картечь.
Холодно вам на погосте,
здесь вам тепло и зимой.
Я прихожу к вам не в гости,
я прихожу, как домой.
Мысли читая по лицам,
греемся мы у огня.
Ближе к последним страницам
место есть для меня.