Стихи, прозрачные, как акварели,
Просушены весёлым сквозняком.
В них тридцать три пронзительных апреля,
Написанных размашистым мазком.
В них босиком танцует неустанно
Далекая, как Родина, мечта,
И рифм сумятица, изысканных и странных,
Наигрывает классику с листа.
В них реки бурные бегут неудержимо,
Поверх плотины, размывая дно.
Сияет в них огонь неугасимо,
Которым всё пустое сожжено.